El protagonista de esta historia se hace vampiro por culpa de unos flaites. Aun así, intenta seguir con su joven vida: estudia en la universidad, tiene Facebook, sale con chicos y chicas y escribe en diarios, cuadernos y mails, sus andanzas y reflexiones en torno a su nuevo mundo. 

Aquí hay sangre, sexo y drogas. En parte lo menciono porque es cierto. Y en parte porque suena a la clásica-frase-impresionante sobre algún libro o alguna película, y lo que hace Joannes Lillo acá es justo lo opuesto a lo clásicamente impresionante. Suena contradictorio. Pero este libro se alimenta de su contradicción. Un libro de vampiros que se ríe del género libro de vampiros. 

Una novela de formación vampírica que se ríe de las típicas novelas de formación donde el héroe aprende algo. Un juego autobiográfico (el vampiro es Joan, Joannes, Johnny) que se ríe de la autobiografía. Una novela que siempre se está escapando de lo que se supone que una novela tiene que ser. Un texto que está narrado con tanta desidia como energía y en el que la vida (o la muerte) huye de cualquier épica posible para en cambio abrazar momentos cotidianos, comunes, pequeños y hermosamente charchas. 

Las tierras australes de Chile fueron a fines del siglo XIX el espacio ideal para instalarse y tener nuevas oportunidades para muchos aventureros; pero, también, para quienes huían de la pobreza y el hambre. A este último grupo pertenece la joven francesa Clementina Fidret Bonard y su familia, quienes arriban a Punta Arenas, en 1894. Pero sus ilusiones chocan de inmediato al toparse con un villorrio desvalido, de calles fangosas y un frío extremo, también con el encuentro de trabajos extremos para sobrevivir. Y no sólo eso, pues fueron espectadores de una historia cruel y despiadada: la matanza del pueblo selk’nam. Cuando se lee esta conmovedora obra, inevitablemente, permanece en el lector el grito desagarrado de esas mujeres selk’nam, heridas, mancilladas, sangrando, que claman por sus hijos perdidos: ¡Pikinini! ¡Pikinini!